***
От музыки плющит слух
и рвёт на куски грудину.
В припадке трясётся круг.
Танцоры ломают спину
и вдумчиво топчут пол,
купаясь в потоках рёва.
Лишь старый больной осёл
на стуле трамбует слово.
Не можешь? Сиди! Не ной.
Соси себе сок тут тихо.
Ведь этот утробный вой
прогонит любое лихо.
Есть силы у них и страсть,
а, значит, ещё надежда.
Гудят на паркете всласть.
Кропает стихи невежда.