В это лето ужасно дождило.
Пузырьки на поверхности луж.
И по просьбе ребенка могилу
я копал для улиток. “Эй, муж! –
закричала жена из подвала. –
Лучше б мышцы ему развивал!”
“Лучше б небо зашила сначала!” –
я подумал, но вслух не сказал,
потому что обрушился ливень,
и водой заполнялась дыра.
А мы с мальчиком молча молились.
Сын не плакал. Ведь это – игра.
Это то, что останется в прошлом
и не вспомнится больше никем
(детство - бабочка в кулаке).
Я надеюсь остаться хорошим
в этой хрупкой,
хрустальной глуши,
в этой памяти детской, наивной!
Если можешь, сынок, не глуши,
не души в себе светлые ивы.
Пусть растут берегами реки.
Пусть краями души прорастают!
Все, кто добрые – не дураки.
Всех, кто слаб – люди злые стирают
в порошок, не оставив следа.
… Ты запомни лишь этот кусок:
как волнуется в ямке вода
и улитки плывут на восток!
18 августа 2016