В сборник «Бешавер – 1987»
на моей странице.
Они постарели… Как мы…
А были ли молоды? Были!
Теперь их глаза - цвета пыли,
И стали другими умы.
Они постарели… Сейчас
Они уже дедушки… Внуки
К ним лезут на тёплые руки,
Как только закончен намаз.
Они постарели… Теперь
Мечеть стала ближе окопа,
Куда по проторенным тропам
Идут на подсчёты потерь.
Они постарели… В руках
Не видно уже автомата,
Не слышно отборного мата
По-русски… Прости их, Аллах,
За то, что сошлись на крови
Когда-то не наши идеи…
Конечно же, мы – не злодеи…
Окликни меня: «Шурави!»,
И я обернусь, и «Салам!» -
Отвечу, и руки раскину, -
«Спасибо! Не выстрелил в спину!
Спасибо, замолкшим стволам!»
И мы постарели… «К чему
Теперь нам считаться врагами?
Давай-ка, за стол… С пирогами!» -
Скажу откровенно ему…
Я боли с души не сниму,
Но горькую рюмку подвину
Тому, кто не выстрелил в спину…
…За мир! Так и быть, посему…
(22 января 2017 г. 22.05. СПб)