Всполохи над ограниченным сверху счастьем,
над ним, над тем, которого не украсть им
всем, другим, чужим, многим,
у нее, у такой святой,
той, которой в ноги
брошены все всполохи,
будто сухие ветви - холодные провода,
вода,
его голые плечи,
под коими - вечно ранимая и тщеславная я,
и ниже меня только корни,
вечно сухие корни.
Он обещает прийти во вторник
и не приходит. Я говорю:
"Соври ей! Соври ей - это не грех".
Он говорит, что она так похожа на Деву Марию...
А я просто люблю его больше всех.