Вот Человек, у него есть плоть,
равно как плод на твоем столе.
Где бы ни быть, с кем не идти -
идешь по его земле.
Вот человек, у него есть свет
кровью налитых щек,
самое теплое из светил,
вставшее поперек
глотки,
кротко прославившей каждый день, которому он дан.
В ванной клокочет маленький Иордан,
над городами клубится пушистый снег.
Снегу не выскажешь, не расскажешь,
свое адажио не споешь -
беги по терновнику бескрайнему и сухому
от себя к человеку.
Вот человек. Ecce homo.