Закончен бал. Балов не будет впредь,
Уже не будут в уши нам греметь
Ни скрипки, ни басы, ни барабаны.
В чуланах запылится наша медь,
А мы уйдём в тягучий мир нирваны.
О нет, ни сердцу, ни уму не люб покой,
Уже калам, сжимаемый рукой,
Ждёт слова и картины, ждёт теченья.
Валы подхватят, понесут тебя рекой
Туда, где - правда. Чистое реченье.
Ты станешь ясен. Пред тобою мир
Откроет хор из многих сотен лир.
Услышишь голоса лугов, полей и рощи,
А там, где ты бродил угрюм, учён и сир,
Увидишь рой родни и станешь чище, проще.
Когда-нибудь заглянешь на балы,
Где детки, суетливы и малы,
Смешно глядятся в жерло чёрствой славы.
О них вздохнёшь: "А были-то милы...",
И вновь уйдёшь своей походкой плавной.
Но это всё: проспекта забытьё,
И дальнее у окружной жильё,
И кранов шеи, и машины, пробки -
Всё-всё родное. Обжито, своё.
Все люди: те нахальны, эти робки.
В тебя вросли и пыль, и водоскат.
А город этот - твой. Поэтоград.