Я готова жить как Тургенев,
Приютившись у края гнезда.
Быть может, где-то на свете
Меня не поймут никогда.
Я должна была быть Лилей,
Выходить так в салон на подмостки,
Чтобы мне посвящали стихи,
Только здесь я, увы, Маяковский.
Не простительно влюбиться поэту,
Так губительна и сладка любовная нега.
Только я, что смешно, поэтесса,
Но и разницы от этого нету.
Как смешно, стихи одному посвящая,
Умирать и гореть от депрессии.
Благо, за перемену мест влюбленных поэтов
Не наказывают нонче репрессией.