Такая, какая есть, опять застываешь у края,
снежинки ловя на ладонь.
И мечется подо льдом, бессмысленно догорая,
души сокровенный огонь.
По венам несётся смерч,
сметая перегородки,
комком подступает к глотке,
в слова обращаться посмев.
Ты веришь, что и без жертв
всё кончится, в самом деле,
но тянется до предела
и так напряжённый нерв.
Ты знаешь, что это смерть,
что вечное "эрос", "логос" -
лишь лики древнего бога,
лишь высшая из всех мер...
Такая, какая есть, у края прогорклой бездны
бессмысленно, бесполезно
стоишь на виду у всех.
Ну чем тебе не успех?