Висит на стенке одиноко
портретик милой красоты.
Взгляд этой милый и глубокий
и незнакомые черты.
Ты с высоты мне смотришь в душу,
но никогда ты не придёшь.
А я сижу и тихо трушу,
как-будто ты вдруг оживёшь.
Я прихожу, сажусь у входа,
где яркий свет - через окно.
Но настигает непогода,
когда я вижу полотно.
Я знаю ты не существуешь -
то краски вылились, скользя.
Но вижу по глазам - тоскуешь,
как - будто автор этот - я.
А если б я создал всё это,
чуть- чуть грустинку затая,
ты б навсегда сошла с портрета,
ты, неизвестная моя.
Я внёс бы краски для сюжета,
тебя рисуя в тишине.
Но рисовать... Зачем мне это?
Коль нам не быть наедине...