Звали друзья его Мистером Твистером,
Там – и брюшко, и солидная лысина,
Скоро он должен присягу принять,
Самое главное – не психовать.
Он ведь ВО получил под Рязанью,
Корочку там прикупив на базаре,
Ну а потом в депутаты полез,
Что же не лезть-то, коль денежки есть.
Он ведь когда-то был сыном солдата,
Ну а теперь разжирел на откатах,
И в ВТБ ты его не мани,
Деньги он в банках швейцарских хранит.
Всё хорошо, только сны часто сняться:
Страшные сны, что отнимут богатство.
Там на Обаму немного похожие
Грозной толпой шли к нему чернокожие,
Каждый про санкции что-то твердил.
«Да, отберут, к бабке тут не ходи,
В банках швейцарских закроют счета,
В общем, теперь не дадут ни черта».
Слышит он ночью, как Родина-мать
Повелевает все деньги отдать,
Голос спокойный, суровый и ровный.
Как же отдать? Ведь теперь это – кровное.
Вдруг появлялись солдаты с матросами
И мужики на Рублёвку шли с косами,
Ставили к стенке, кричали: «Ату!»,
Он просыпался в холодном поту.
Нервы пытался лечить в санатории,
Крепок коньяк заливающий горе…
«Деньги отдать, чтоб на всех поделили?
Как же без девочек на Пикадилли?...»
Сколько душевных невидимых мук
У процветающих русских хапуг.