Из глубины моей рваной души
потоки льются из прожитых строк,
где только белые шапки вершин
сияют ярко, тревожа мой слог.
Там брезжит светом исток Бытия.
Познанье в нём - почитаемый лик.
Спадает с тихим журчаньем струя...
В её мерцанье - я дряхлый старик.
Часы давно под песками времён
погребены монотонностью дней.
Я был когда-то и кем-то рождён
на свет порывом нелепых страстей.
Я был, возможно... а, может, не был.
Мне кто-то скажет - полуночный бред;
из строк сложённый словесный надрыв,
где обрывается Истины след.
23.01.2017.
Иллюстрация взята из Интернета.