Прости меня, полюшко, русское поле.
Старался кричать. Но мой голос был тих:
Елеем струился с больших колоколен
Осанной одевшийся грешный мой стих.
Тебе оболгали, а мы промолчали,
Смирившись, что губят родимую мать,
Что губят начал всех, истоков начало,
Основу, с которой весь дом поднимать.
Прости меня, поле, не смог против хамства
Подняться на бой во весь дух, во весь рост,
Отдав тебя в плен оголтелому ханству,
Себя обрекая – живым на погост.
Мне стыдно под небом, да и перед небом,
Мне стыдно пред вечным покоем родни:
Не крал ничего, да и в сговоре не был,
И дни все прожитые – честные дни.
Но ты, моё полюшко, стонешь от боли,
И это себе я простить не могу,
В минуту лихую я вышел из боя
И отдал тебя на распятье врагу.
И росы – не росы, и зори – не зори,
Улыбка любимой не греет души…
Как жить с тобой, поле, в позоре-разоре –
Кручину мою помоги-разреши…
2006 г.