Я все чаще стала носить красное,
И кто-то сказал: "Характер испортился",
Знаешь, я же все-таки разная,
Бываю ветреная, колкая, скользкая.
А за окном вот бежит апрель.
За десять лет первый раз рада.
Сегодня умер Маяковский, теперь,
Стихами его засыпет как градом.
Я вот ночами отчего-то не сплю,
Пишу, порою , стихи дико.
Если признать все равным нулю,
Запахнет откуда-то вдруг земляникой.
Я слишком сильно кого-то люблю,
Слишком разных и слишком далеких
И песни твои все время пою,
Тогда не бывает так одиноко.
Порой мне так хочется бросить все
И ехать в плацкарте ночью в Питер.
Весна - это глупо, она с дождем
На нас за многое,
за все
в обиде.
Я все чаще стала носить черное,
И, знаешь, я уже, наверное, не та,
Не та девушка, что носит красное.
Прошли недели, но кажется, что года.
Эти два стихотворения так по Стендалю.
А я наивная не читала его
И кроме названия ничего не знаю,
Но тебе-то, к счастью, все равно.
Сегодня была последняя летняя сигарета,
Следующей будет пачка "Мальборо",
И мне уже не найти ответы,
Давай доживем как-нибудь до марта?
Потому что Пушкин любил осень,
И я ее любила когда-то...
А сейчас вот с августом расставаться больно, очень,
И я из-за этого едва не заплакала.
Ты родился, как помню, в июне,
Но никогда не любил лето.
Кто-то сказал: "Полюби зиму, холод и сумерки",
Как будто так просто все это...
Я не люблю ни весны, ни лета, ни осени.
Как же жить, когда ничего не нравится?
И в каждой строчке после этой прочерки,
Когда-нибудь я все-таки смогу исправится.