В давнишнем странном сне
(А вдруг то был не сон?..)
Он лютню подал мне
В лесу ветвей без крон...
Лежал путь средь дерев,
Черней чьи ветви дров,
Горящих век в огне,
При свете белых роз.
На выжженной земле,
Мертвых стволах цвели,
Давая скудный свет,
Фантомные цветки...
Он дивен, он красив...
Мерцают сплошь цветы,
Ноги средь них скрестив,
Закрыв глаза сидит.
Из тканей неземных
В узорных письменах
Наряд его пошит -
Блеск нитей серебра.
Белых волос каскад
Спадает до земли,
Из двух частей лица
Таинственны черты.
Что справа столь нежна,
Как ангела лицо,
А слева же страшна,
Покрыта чешуей.
Рука одна нежна -
Нежнее, чем у дев,
Другая же груба,
Не лишена когтей.
Я знала: он не спит
И мним покой его,
И что хоть здесь сидит,
Он в сотне мест ещё.
Я села перед ним
Среди светящих роз
И подняла глаза,
Взглянув ему в лицо.
И он открыл глаза,
И посмотрел в мои...
Один - как небеса,
Другой - огнем горит.
Ладони поднял вверх -
Из света и из тьмы,
Клубились что на них,
Сгущались в них черты.
Меня окутал страх,
Но лютня то была,
Вся в тонких письменах,
Изящна и светла.
Дал в руки ее мне.
"Рассказывай в стихах
О ярких снах своих,
Пой песни!" - он сказал.