мне говорят, я не поэт,
и даже не заправский лирик,
так, лишь вдохновения винегрет -
свободы выбор не велик.
мне говорят, я недостойна счастья -
мои руки все в крови,
лишь однажды - жертва соучасться,
и приговор - гроза войны.
видишь, как мне трудно
подбирать слова и строчки;
это всё, увы, не так уж глупо,
как посчитают все отцы и дочки.
я люблю поэтов, да,
и подражаю, может быть.
только вот в грудине - холода,
ну, и что теперь - не жить?
жить, да и ещё - с лихвой,
целуя каждого прохожего
(признаюсь - он был мой,
но на себя - не похожего).
или не был. вот зачем гадать?
мне циферблат толдычит три и восемь
прощайте, я удаляюсь спать
и разбудите, когда наступит осень.