Любушка, Любаша,
Жизнь такая наша,
Хоть её не просят,
Но приходит осень.
И в окно стучится
Золотой листвою,
Будто бы жар – птицу
Тянет за собою.
Станет грустновато,
Что, мол, песнь пропета,
Но растут внучата –
Наше бабье лето.
С ними мир чудесней,
Вновь весна вернётся,
Соловьиной песней
В сердце отзовётся.
1994 г.