В пустом, забытом богом, поле,
Где нет уже цветущих роз,
Бутон последний погибает
И утопает в ливнях слёз.
Однажды розы лепесток
Упал на выцвевшее сено.
И розы тонкий голосок
Раздался по полю сереной.
И терния коварные кусты,
На чьих шипах остались души,
Не в силах больше это слушать:
Крик разорвавшегося сердца,
Что грело поле серой тишины...
Я помню раньше это поле
И цвет благоухающий на нём,
Я помню этот воздух воли
И вдохновенья аромат,
Что наполнял когда-то кровью
Тот пламенеющий закат.
И много бед мы сотворили,
И много душ не сберегли,
Вино в краях угрюмых пили,
И умирали от любви...
Теперь, подобны тому полю,
Что загибается в тиши,
Мы утопаем в ливнях крови,
Ножом израненной души.
Что происходит - не остановить.
И остаётся только плыть
По руслу огненной реки,
Оставив дали позади,
Где увядающее поле,
Пронизанных шипами душ,
И погибающая роза,
За криком чьим осталась глушь...