***

Морщины расписали каждый год,
отсюда профиль, схожий с древней картой.
Ни близких, ни далёких — никого,
и в целом, жизнь рассорилась с азартом.

Лишается окраса редкий снег,
спустившись на замаранную землю
покорно, как ложится человек
под общество, что — проще и дешевле.

Нет выбора. Для тех, кто не рождён,
конечно, нет. Для остальных — найдётся.
Скрывается стыдливо горизонт,
и снег в небесном поле словно овцы.