Ночами всё холоднее. Кричат ветра,
и звёзды глядят на нас с неба, пока темно.
Я молча цепляюсь за мутный безумный мрак,
и сердцу застывшему в общем-то всё равно,
и руки немеют в кружеве чёрных слов,
скользящих на непоправимо пустынный лист,
и где-то разносится отзвук колоколов,
а где-то, быть может, ночами играют в вист,
а где-то, быть может, с любовью целуют тех,
кто дорог был средь любой из чужих эпох,
бесцельно истраченных попусту среди всех,
кто сгинул в переплетении суматох.
И мне уже так отчаянно наплевать,
что будет со мной и куда повернёт мой путь,
что молча ложусь в остывающую кровать
и закрываю веки, и вижу озёрную муть,
и вечно надеюсь, что услышу тебя ещё,
и, может быть, даже увижу твой светлый лик.
...какой бесполезный, и глупый, и жалкий расчёт.
Твой голос давно исчез так же быстро, как и возник.