Художник рисует ангелам крылья,
Он рисует их мелом, гуашью,
Он одевает в одежды стыдливо
Бесполых, будто они настоящие.
Он разрывает альбомов каноны,
Черкает углем полудетские лица,
Как будто им так лучше бездомным -
Они ведь не в силах сейчас притвориться.
Они просто ангелы...- в этом их сила!
Они же святые! - и в этом проклятье...
Когда ты в усталости падаешь наземь -
Они лишь, удержат тебя в объятьях.
Когда ты с надрывом продолжишь беседу,
Когда осознаешь, что мир твой разрушен...
Они тихо станут тебе за спину,
Они сберегут твою хрупкую душу.
Они - тот, кто насмерть не даст разбиться,
Они - тот, кто сердце запустит из комы.
Порой, закрывая газетами лица -
Они говорят, что вы не знакомы.
Когда ты опять нарисуешь святого,
И снова прилепишь ему пару крыльев -
Знай, он любил посмеяться и пиво.
И когда ты грешил - ему было больно.