Жизнь учит тому, что всё здесь проходяще.
Как ни было б много тех дней и ночей:
спокойных, тоскливых, безумных, кричащих…
…они не изменят порядок вещей
того Бытия, что вовек беспристрастно
к печалям и радостям, воплям, мольбам
и может стать ядом, а может – лекарством
по воле судьбы – как покажется нам.
Покажется ль?
Каждому хочется верить
в счастливый исход, что спасёт, не предаст,
и неощутимее будут потери.
А если и быть им, то пусть не сейчас…
Наивные…
Сколько же блажи от страхов!
Их много, они доживают свой век
до срока, когда всё рассыплется прахом
и вымерзнут слёзы.
И снег, белый снег
укроет собою остывшую землю...
Не так ли порой умирают мечты?
А может быть, нет – лишь затихли и дремлют?
И верю ли я в это, как веришь ты?
Да, время на всё одинаково смотрит.
Мгновенья, минуты... года – равный счёт
таким же мгновеньям, минутам…
Их облик
разнится, но сущность свою отживёт,
как ни было б до немоты одиноко,
иль радостно, иль безразлично уже…
Всё будет когда-нибудь слишком далёким,
а память скупой дорисует сюжет…
Жизнь учит тому, что всё здесь проходяще.
И прежнего нет, да и в будущем – мгла.
Одно лишь в цене – что зовём Настоящим.
Оно лишь одно достаётся…
Сполна.
/7, 9.X.2016 г./
* * *