***

Вот наступил конец очередного дня.
Он лёг, укатавшись под плед,
И мысль, в головах которой, ни у кого уж больше нет,
Пришла к нему, как лужи после ливня.

Который месяц, иль даже год,
Он думает все об одном.
Возможно ль в наше время,
Писать красиво про любовь?

Ведь много классиков-поэтов,
Затронувших в своих шедеврах эту тему,
Все выжали, что можно было,
И кажется, что лестница в поэзию закрыта.

Но ведь не может быть же так,
Что в наше, нынешнее время,
Нет человека, способного писать красиво о любви,
Как Блок, иль даже может быть Есенин.
 
Конечно есть такие люди,
Их единицы может быть,
Но мир навряд ли мы разбудим,
Чтоб всех стихами вдохновить.

Сейчас, во время технологий,
Неинтересен никому литературный мир.
И не найти свой ориентир,
Талантливому молодому человеку.

И с этой мыслью он уснул,
Забыв все то, о чем так долго думал.
Сам он в поэзии так ничего и не придумал,
А это ведь была его мечта...