Истлеть дотла, не чувствуя, ни боли,
Ни сожалений, ни-че-го.
Истлеть, как дерево, что молнией
Убито. И превратиться в пустоту.
Испить до дна, вино, что из воды когда-то
Создал Христос. Без вкуса, запаха.
Наощупь двигаясь, спеша-не торопясь куда-то,
И не испытывать ни ужаса, ни страха.
Дожить до точки самой распоследней
Роман, казавшийся вершиной мастерства.
И над последнею главою тенью бледной
Расплакаться от мысли - все от ханжества.
Грущу, тоскую, злюсь, не плачу,
Рву, бью, ем, пью и снова злюсь.
И понимаю, что лишь время трачу.
И ничего поделать не могу. Боюсь.
19.10.2016