Картины, расписаны различными красками,
Нам лгут, что жизнь разноцветная.
Каждый из нас дальтоник, видящий лишь то, что желает видеть;
Цвет не более, чем полиморфное понятие.
Каждый день мысли лгут и переписывают сценарий,
Каждый день глаза лгут о том, что они видят на самом деле.
Это забывается.
Это миг слабости.
Мы идём в канцелярию.
Мы просыпаемся в одних и тех же кроватях,
Каждый раз предварительно обсуждая, оно - я, ты или мы.
Порождение ошибочной самоидентификации.
Кривые руки, создающие уродливых кукол,
Они стоят на витринах и таращатся, а мы им завидуем.
Мы завидуем собственным творениям,
Мы играем в бога, мы создаем по своему подобию.
Что это?
Очередная месть судьбе за сценарий, написанный на скорую руку?
Или крик души в бокале вины собственной убогости?
Нам приходится ежедневно решать важные вопросы,
Не позволять сумасшествию выступать наружу.
И зачем?
Какой смысл брать настолько высокою планку...
Жизнь в итоге приводит к смерти. Имеет значение лишь удовольствия и достижения, которых не станет после эпитафии.
Смысл есть?
Смысла нет?
Но есть ли смысл думать о смысле,
Ровным счётом это ничерта не изменит.