Мы любим тех, кто презирает нас,
Бросая вызов нашим чувствам.
Имеет совесть ли та тень,
Которая приходит в черной шляпе
И с тростью в руке?
И, находясь за нашими спинами,
Она играет с нами,
И тянет ниточки у рук,
Играя с нашими глазами.
И можно ли назвать его?
Его- того, кто возбудил в нас чувства,
Его- кто бросил вызов нам
И презирает каждым взглядом?
И можно ли назвать его
Той самой уходящей тенью,
Которая ведет игру меж нами?