Авторы:
Евгений Заикин (Е.З.),
Михаил Азнауров (М.А.),
Людмила Гаркуша (Л.Г.).
(Е.З.) Мечтаю о песне мной днями не спетой,
Неважно, конечно! Погибла мечта.
И эхо заблудшее бродит всё где-то…
Пожухла, как в Осень в рассвете Весна,
Но стих наполняется ритмом, при этом,
Луч солнца коснулся лугов и полей.
Сегодня я стал знаменитым поэтом,
Вчерашний мальчишка и враль-фантазёр,
К мечте свои руки в любви я простёр,
Восторженно крикнув: «Поэзия – вздор!»
(М.А.) Восторженно крикнув: «Поэзия – вздор!»
Строка за строкою бросаю в костёр
Слова, что покоя мне не дают –
Мальчишка я, враль-фантазер, даже плут!
А кто говорил, что поэзия вздор,
А кто обещал, что пойду на костёр
Когда возьму я в руки перо –
Поэзия чушь, и где здесь добро?
Погибла мечта. Ну и, что тут сказать?
Как рифмой об этом мне написать,
Слова, какие мне в ней найти,
Дорогой, чтоб верной по жизни пойти?
(Л.Г.) Мечтаешь о песне, пиши, не стесняйся.
Пускай прозвучат в ней слова о любви.
А музыку к ним написать постарайся,
Чтоб каждого песня задела внутри.
И скажут, когда за живое заденешь:
"Он одаренный, цены ему нет!"
Стать знаменитым, ты же мечтаешь?
Должен же быть у поэта просвет.
Поэзия - вздор? Это чьи-то фантазии.
Рождается стих из самых глубин.
Во всем стихотворном многообразии,
Герой в них поэт, он сам властелин.
Ты пишешь, рифмуешь, строка за строкою,
Рождается песня, рождается стих.
Своей одаренной, поэт, ты рукою,
Укажешь свой путь, чтоб запал не утих.
Плейкаст: