Мы умираем осенью, чтоб жить,
Чтоб жить, немного прошлым и богатым.
Мы умираем, чтобы вновь любить,
Дарить цветы и воскресать с закатом.
Мы пишем письма, чтобы жечь мосты,
Встречаемся, чтоб веровать и грезить.
Мы любим, даже если нет мечты,
Но есть зацепка и желанье верить.
Но, иногда в завернутой листве,
Когда огонь от сигареты к дыму,
Добавит запах, ужин на траве
И ночь в стогу. И милую любиму.
Потом дни грез, дни ждать, дни, просто бред.
Дни икс, дни игрек, просто неизвестность,
Когда не распускается рассвет,
Когда к любви примешивают ревность.
Нет! Все обычно, все, как и велось.
Мы живы, даже, если и на грани.
Мы далеко, лишь бы не прервалось,
Чтоб натянулось и слилось с губами.