А где-то в России сбиваются люди
с тропы, не нашедшие ночью свой дом;
но тропам вообще-то с того не убудет:
засыплет их месяц своим серебром;
и вот, когда время подходит истерик,
и люди, отчаявшись, падают ниц,
увидит блестящие тропы холерик
и выйдет по ним до таёжных границ.
А где-то в России пурга и метели
наждачной бумагой скребут по земле;
и те, кто так сильно метели хотели,
теперь замерзают на радость зиме;
и вот, когда холод берёт за подмышки,
и непутёвый друг хочет прилечь,
спасут его от превращения в льдышку
холодная водка, горячая печь.
А где-то в России ветра гонят волны,
и лёгкий кораблик на скалы несёт,
кораблик для волн совершенно негодный,
кораблик, который лишь чудо спасёт;
и вот, когда смерть в балахоне с косою
возникнет на скалах, пророча триумф
одной себе, юркнет с волной полосою
кораблик в уютную бухту Гурзуф.
А где-то в России свирепые бури
забьют рты с глазами сыпучим песком,
и комья песка, как отлитые пули,
загонят в барханы забиться ползком;
и вот, когда тяжесть всё тело сдавила
и шевельнуться нет мочи совсем,
на воздух вдруг вытолкнет тело та сила,
что поднимает стихи до поэм.
А где-то в России...
23.01.2017 г.