Я по жизни прошагал столько, что не верится,
Далеко уходит вниз винтовая лестница,
А ступеньки предстают книжными страницами,
Иллюстрации пестрят датами и лицами.
Что скрывается вверху облаков завесою,
Не делитесь вы со мной или с " жёлтой прессою".
Интереснее шагать тропкой неизвестною,
А конкретно что-то ждать - то игра нечестная.
А вот всё, что позади, для меня - священное,
Есть открытое для всех, есть и сокровенное.
Если б дал Господь пройти вновь по этой лестнице,
Знаю точно, в книге той мало что изменится.
И любил бы, и грешил, не прося прощения,
Лишь обиды б всем простил, мысль прогнав о мщении.
Снова б падал и вставал, выпивал в компании...
Вот стихи начать писать не мешало б ранее.