***
Почему ты пишешь мне маяками длинных улиц,
Хоть пути наши извне тупиками разминулись?
Почему ты пишешь мне, на холстах дорожной пыли,
Хоть другие по зиме обо мне совсем забыли?
Почему ты пишешь мне по спине кривой иголкой
И уходишь, не допев, ароматом розы колкой?
Почему ты пишешь мне в снах рубиновых закатных,
Догорающих в огне? Я не знаю, но приятно.