***

Один в холодной комнате лежал поэт,
Не знаю его имени не знаю сколько лет,
Он был смиренным,тихий и спокойный,
Его лицо как зеркало души,
Одна беда что был он одинокий.
Он часто размышлял о жизни
нечестности и часто о любви,
И то печально не от скуки
но оставался он всегда один.
Бурлящей жизнью жил конечно
и делал все то что делать  грешно,
но все не то.
А он искал не из ленивых оказался наш поэт,
Старался и пытался ,а любви все нет.
Так день за днем ходили будни,
пытался взять свою жизнь в руки.
Но вот теперь совсем свободный,
тот белый свет такой холодный.
Свет от луны светил печально,
Немного даже странно,
имея славу и успех
о как несчастен человек.