Живописец раскинул сегодня холстом полнеба -
половину, доступную для восхищённых взглядов.
Я смотрел и немел от восторга, следил за нею,
и слепыми казались мне те, что бродили рядом.
Не бывало ещё грандиозных таких полотен!
Облака загорались от края, поочерёдно.
Был художник невидим, талантлив, как дым бесплотен,
и работали кисти привольно, легко, свободно.
Слишком грубым мазком зарумянило клок неброский -
ветер тут же, не глядя, отбросил его левее,
исправляя рисунок, и таяли все отростки,
исключённые ветром, в голубоватом небе.
Подмалёвок готов - и работает всё как надо -
темноту покрывая, кисти летают ловко,
прописав поживей облаков многоликих стадо,
подводя к совершенству изысканной лессировкой.
Это только рассвет, высота облаков и ветер.
В январе только в восемь (и то не всегда) светает.
К горизонту подходит солнце, рассвет на свете.
Он шедевры свои, как какую-то чушь, смывает.