Я не поэт и не писатель
И слава их мне далека.
Сермяжной правды я искатель –
Она понятна и близка.
И память, что уснуть не сможет,
В ней боль былая, радость, грусть –
Вот это мне всего дороже,
Хотя порой терзает грудь.
Я поднимусь чуть выше крыши
На поэтических крылах,
Увижу горе, плач услышу.
Витать не склонен в облаках.
Земли откроются красоты:
Над плёсом дремлют камыши,
Вот вышел лось на край болота,
Вот почка лопнула в тиши…
Деревни видятся родные,
Чуть слышен их печальный зов…
И из души слова простые
Сочатся, как из раны кровь.