А как называется то, что весь век ты искал,
свергая богов, примеряя знамёна и маски, -
и лучше ль оно, чем скрипящий о детстве причал,
футбол во дворе и луна над рождественской сказкой?
Куда ты бежал напролом, напрямик, наугад,
зачем торопил поезда, поворачивал реки, -
неужто добытые звёзды вернут, заместят,
согреют признаньем родного тебе человека?
И где те слова, что растрачены вместе с душой
в запретных садах, на ветвистых путях пилигрима,
который, отвергнув святыню, другой не нашёл
и пьёт кипяток миражей, суховеем гонимый?