Я хотел бы писать, как Пушкин,
Высекать пером экспонаты.
Строки быта, как залпы пушки.
Строки страсти, как план захвата.
Я бы мог, как Хайям, быть кратким,
Каждою строчкою бить в десятку.
Столь же сдержанно и красиво
На ответы давать загадки.
Как Высоцкий, я стал бы хлестким,
Львиным рыком влюблял подмостки.
В моих строках – простор и сила.
Ох, сколько я бы сказал тротила…
Как Цветаева, был бы нежным,
Неподвластным… и неизбежным.
Две дороги – размах и кротость.
Меж реалий и снов пропа'сть.
Как Есенин, писал бы резво,
Громко, страстно, порой – скабрезно.
В вечном поиске смысла веры…
Есть конфликт, значит вверх – карьере.
Я писал бы, как я, поверьте, братцы!
Только, как я пишу? Ответьте, вкратце.
Есть ли почерк? Хотя бы смысл дальше...
Или только стоянка для рифм бесплатная.
Каждый гений немного странен.
Путь к успеху – напротив правил.
Настоящий талант, как совесть:
Либо есть, либо нет.
И все, ведь.
28.12.2016