В твоих ладонях пепел с крыл.
Летал я там, где век не надо:
у ламп, по трубам черновым,
подплавил пух об пламя ада.
Прости, крыла не так белы,
не так пышнЫ, как на парадах.
Измазал в битвах их, любви.
Пропахли ложью да и смрадом.
Их не отчистить. Так и быть!
Я приземлюсь в усадьбе сада.
Смахни пыль, раны с вислых крыл,
и усади с собою рядом.
Я рядом буду песни петь.
Ты ж береги от тяг, туманов.
И чтоб не смог вновь улететь,
дам ножницы и крылья пьяно...
Панковой Катюше