"Выхожу один я на дорогу..."
Смотрю на себя с укоризной;
- Зачем я в поэты полез?
Поэзия, мать её, в жизни.
В стихах её жалкий скелет.
А плоти то, плоти и нет.
Всё клацает череп зубами,
смеётся, как форменный бес,
плюется, собака, словами
верлибрами, с рифмой и без.
И мучает мозг мой ночами,
из шкафа бормочет скелет:
- Не спи, завари себе чаю,
и снова рифмуй, ты ж – поэт!
Его на помойку, ей-богу,
я скоро в пакете снесу,
и выйду "один на дорогу"
в каком-нибудь тёмном лесу.