Я – человек-самолётик, потому что не нашлось другого.
По правдя говоря, даже просто человек из меня не ахти.
Слишком мало смысла на строку, и каждое слово
Всегда приправлено шелестом бумаги и не всегда куда надо летит.
Я – человек-самолётик, потому что, может, всё, на что меня хватит –
Это закат, и рассвет, и попытки стать идеальным никем,
В зачаточной стадии благих дел – письма себе в тетради
На одну из десятка актуальных во внутриголовьи тем.
И всегда благодаря кому-то я улетаю к зимосени,
И теряюсь, и нахожусь где-то околоктября,
Засыпаю прочих горьковато-прохладной радостью и вопросами,
Которые привычно горят только от фонаря.
Я, может быть, теперь буду только этим,
Но вся суть в том, чтобы отпускать всё – а значит, и тут
Я не могу окончательно быть искренней и всегда ответить,
Когда моего ответа усиленно ждут;
А значит, ничто не предопределено, и, хотя непонятно,
Кем я буду, если не буду по всем (странным!) причинам здесь,
Ты тоже можешь вырвать листок тетрадный,
Сделать моё дело лучше меня, защитить его честь.
Тогда я, наверное, расслаблюсь назад, в зиму,
Только ты, пожалуйста, не бросай никогда, хорошо?
Если очень сильно верить – то и бумажные крылья поднимут
Того, кто ради них миллионы дорог не прошёл.
Но поскольку ты молчишь, а для меня совсем не сродни тяжести
Быть собой – пускай пытающейся выйти на взлётную вечно,
Хотя и в этом есть своё счастье, кажется –
Я беру в свои руки судьбу или лист бумаги, молюсь и иду всем страхам навстречу.