Уж нет, увы, той легкости письма...
Упрямо отжимаю по строке
У той, что приходила в ночь сама
И утром улетала налегке.
За шторою полощется рассвет,
И вместе с ним рождаются сомненья -
Есть техника, да искры Божьей нет,
А без неё нет сна и вдохновенья.
Уже всё больше горечи в стихе,
Тягучести и потаенной страсти,
Всё меньше о прекрасной чепухе.
И нету сил вверять червонной масти
Судьбу свою, разбитую пером
На до и после, и на пропасть между.
Наверняка, всё "по делам и поделом".
Но остается право на надежду.
© С. Востриков
Илл. Remi LaBarre