Мой влажный город, влажный холод,
И покореженная сталь
Небес мне сыпется за ворот,
И рвет дрожащую вуаль...
Реальности? Сна? Наважденья?
Я сделал шаг лишь за порог,
А там не пропасть, не последний
Февраль, не первый некролог,
Не развороченный фольксваген,
Не чей-то в луже крови труп,
Не коммунизм, и не концлагерь,
Не выбитый прикладом зуб,
Не вереница силуэтов,
И прочих всяких разных слов,
Не ожидание рассвета.
Не страх. Не радость. Не любовь.
А что там? Просто влажный город
Мы с ним давно уже без сна,
Мы с ним давно уже не спорим,
Я пью его, а он - меня.
2005