пос. В. Высоцкому
Г. Туктарова
И. Шведов
Я с вами, здесь, друзья! Смерть – это не граница;
Меня, как прежде, предают и продают,
И зависть судорогой сводит чьи-то лица,
Когда услышат, что Высоцкого – поют.
Живьём спихнуть в тираж, чего б казалось проще,
Когда над пропастью висишь на волоске.
Но, «в диск вмурована», душа не станет площе.
Всё делят, рвут и волокут на поводке
Коней моих, узде виниловой послушных.
(Тут не поспоришь и не встанешь на дыбы).
О, если б знали вы, как сдавленно и душно,
Когда закрыты микросхемные гробы.
Я не дышу, чтоб экономить злость и силы,
Но песней рвусь на свет, разя надменность зла.
И рву свои, теперь уже стальные жилы
Мне не страшны ни яд, ни нож из-за угла.
Со мной навеки эти кони и гитара
И миллионы слову внемлющих сердец,
И нервы струн моих, как ось земного шара,
Пронзают Землю из конца в конец.
Друзья мои! На том, на этом ли мы свете,
Любовь забвенью поглотить нас не даёт.
Поэт умрёт, когда забудут о поэте.
Меня поют. И, значит, жив! Смерть подождёт!