Зачем то я стараюсь жить,
а он, как будто бы не замечает,
но между нами плетью нить
поочерёдно, в кровь стегает,
не разделяет, не вникает,
жестоко, плотненько сбивает.
Так штормовые ветры носят
обрывки туч по небесам,
туда, на белое черно выносят
и создают воздушный храм,
который через ночь дождями
обрушится к твоим, моим ногам.
Напоит землю длинными водАми
или угробит всё, что там
сокрыто, и не звучит над нами
голосами, затащенными под орган,
надменный и божественный,
от естества и не естественный.