Посвящается Булату Окуджаве
Он скромен был…
Скромна и лира.
Он нам отрыл
Красоты мира.
Писал стихи
Без задней мысли,
Они - штрихи
Небесной выси.
Слова – полёт,
Туда взлетают…
Кто – их поёт,
А кто – читает.
…Поставлен крест –
Поэт наш убыл.
И смолк оркестр.
Но шепчут губы:
«Он скромен был,
Но стал кумиром».
…Стих гимном плыл
Над грешным миром.