Стоял на улице скрипач,
К плечу он скрипку прижимал.
Под трубный вой и водный плач
Концерт он скромный начинал.
Играл он ловко и умело,
И даже капельки с трубы
Ему подыгрывали смело
Среди Арбатской суеты.
Играл скрипач, не замечая,
Что дождь прошел, и встал Арбат.
Все взоры, мысли устремляя,
И слушать скрипача он рад.
И только скрипка и смычок
Заставили остановиться.
Ах, что за сила среди нот,
Среди скрипичных струн томится.
Ее таинственный порыв
На столько сильный и опасный,
Что плачет скрипка на надрыв,
Ей рукоплещут громогласно.
А музыка летит вперед,
Ломая стены и преграды.
Скрипач ей обеспечил взлет
Через московские ограды.
Она поэта вдохновляет,
Художнику дает мотив,
И так спокойно оставляет,
Что плачет скрипка на надрыв.
Она сильна, но беззащитна,
Она летит, срываясь вниз,
Через Арбат, да к стенам МИДа,
Играя дерзкий свой каприз.
Она прекрасна, вдохновенна,
Она опасна и сильна,
Она летит, ломая стены,
Ведь даже в них она слышна.
Она живет, не угасая,
Она поет через года,
Лишь иногда нас всех касаясь,
И оставляя навсегда.
И раз родившись - то навевно!
Она живет у нас в сердцах.
Когда-то люди жгли ей свечи,
Сейчас же, в солнечных лучах,
Ее творец, великий гений,
Играл. И замирал Арбат.
Мелодикою поколений
Делиться он сегодня рад.