Пыль бесконечных времён,
В горле, засохшем от времени,
Бурлит, словно белая кровь,
Агнеца в мире потерянном.
То, что ты жизнью зовёшь,
Для других уже вовсе не красочно,
Для других — это серая быль,
Для других это боль, им достаточно,
Того, что ты жизнью зовёшь,
Радуясь всякому, новому,
Другим уже вовсе не хочется,
Точно таких же бед.
Других, милый друг, всё устраивает,
Сидеть в пещере одним,
Довольствуясь только лучами,
Солнца что светит в ночи.
9 мар 16