А вечером она в который раз вернется
в постылый ныне, опустевший дом.
Захлопнет дверь, закинет туфли в угол.
Два шага в кухню, в темноте споткнется,
задев опять плечом дверной проем.
Над батареей отогреет руки. Ругань
соседей, холодильник, стук часов в прихожей
лишь подчеркнут контрастом глубину
безмолвия. Заплачет обреченно,
сдирая маску, что врастает в кожу -
так проще, безопасней, ни к чему
сочувственные взгляды. Так увы никчёмны
все эти дни и ночи, годы, жизни, словно
отравленные холодом. Зачем
мы познаем любовь? Когда в пустынной
квартире слышит сдавленные стоны
шероховатая поверхность стен...
Чтоб больше никогда уже не жить в рутинном
блаженстве ограниченности чувств?
Зачем? И сжав виски руками, как струбциной,
прошепчет тихо: "Больше не хочу".