Она любила песни о любви,
Стихи и прозу - светлая натура,
А если надо, то могла стать "дурой",
Глаза лишь выдавали визави.
Она любила ночи тишину,
Когда хрустальный свет ей пел сонеты,
Она легко записывала это,
В копилку положив еще одну.
И каждый год весны ждала с надеждой,
И с трепетом внутри, что все прийдет,
Что непременно в этот год произойдет,
Особо важное, как снег пробьет подснежник.
Порой казалось глупо - столько лет,
Себя не слыша, где-то утопала,
И вот теперь так трепетно искала,
Пути к мечте, оставив робкий след.
Ее манило небо чистотой,
И отражение зеркал огромных зданий,
И далека от прошлых судеб и стенаний,
В толпе была теперь сама с собой.