По кому приходилось скучать,
По тому уже слабо грустится.
Кого сильно хотелось обнять,
В того больше не можешь влюбиться.
Это было, спасибо, прекрасно.
Тот уют, то тепло - оно долго
В сердце будет сидеть не напрасно:
Среди сена зарыта иголка.
Часто... Слишком... А может не очень....
Может редко, а может едва ли...
Посреди пустой бархатной ночи
Мои мысли с тобою витали...
Иногда, может даже и часто...
В любом случае это так было:
Вспоминала, что было то счастье,
Вспоминала, что да, я любила.
Может скажешь, что больше не будет...
Может скажешь, что всё, никогда...
Ну, а может, а может забудешь
Свои грустные эти слова...
Что же я опять лезу в чужое...
Или это лишь кажется мне?
Ощущаю тепло то, родное,
Что приходит лишь редко: во сне...
Твои руки все те же, я помню,
Можно сжать мне еще пару раз?
Но уже ты оставлен в покое
После пары доверчивых фраз...
За спиной я держаться привыкла:
Ты давал знать, что все хорошо,
А я просто тебя так любила,
Что не надо мне было еще.
По улыбке твоей я тоскую:
Она мне отдавала весь мир...
Я пишу это, зная: рискую.
Риск оправдан: ты же любил.
И глаза твои где... я скучаю...
Знали все обо мне... Покажи.
Посмотрела бы в них, хоть и знаю,
В них ни капли прекраснейшей лжи...