Устал писать я проходные строки,
Дешёвых мыслей в ступе словеса толочь.
И инфантильных россыпей слащавенькие кроки
Бумаге предавать в глухую ночь….
Заезженные рифмы мучают изжогой,
Слова затёрты до мозолей, до прорех,
И кутать снова их в халат цветастый, но убогий,
Не позволяет совесть… Да, и – грех…
Обрыдло пустозвонить про берёзы
И умиляться небосводом над собой.
Очарованья, жалости, печали – к черту! – слёзы…
И – всё на карту! – в беспощадный бой!
Потом, себя порвав в огне сражений,
Отведав боли, крови вражьей пригубив,
Хлебнув победной славы и позора поражений,
В себя вернуться, чувства нежные избыв.
И, сев к бумаге и задумавшись над нею,
Утраты вспомнив, соль глотая подкативших слёз,
Душой своею очерствевшею добрея,
Начать строку: «Я помню ветви нежные берёз…»