И пошло третее число,
Я совсем ничего не жру,
На людей я плюю в окно,
Я считаю дыры в потолке.
На коротком на моём веку
Не нашлось в мире пользы мне,
Пролежни ноют на боку,
Воют мысли в голове.
Грязно-белый диспансер,
Бритая моя башка,
На судьбу положен х...р,
Что за ней - не видать пока.
Тридцать дней вот уже прошло,
Ничего до сих пор не жру,
А в окне всё темным-темно,
Да, наверно скоро я умру.